BOM HUMOR

 

“O bom humor e a alegria ajudam a fazer amigos.”

ASSIS CÂMARA

ERA UMA VEZ A PULGA DO CINEMA ÉDEN

Nos anos 50, meu tio Odilon Amâncio Ramalho, pai de Noilde Ramalho, revolucionou Nova Cruz. Homem do progresso, entre outras coisas trouxe energia elétrica para a cidade e fundou o Cinema Éden, que a seguir foi alugado por Paulo Bezerra. Era um senhor nacionalista, chamado por muitos de comunista. Começava a sessão com o épico “O Guarani”, de Carlos Gomes. O cinema era dividido em três classes, na mais simples o público ficava em pé no corredor. Seu porteiro folclórico chamava-se Zé Boca da Noite, um cachaceiro, um farrista incorrigível. Sem pagar um tostão, ele colocava os companheiros de noitada para ver os filmes. A esposa de Paulo Bezerra soube da mamata e se queixou com o marido, exigindo demissão imediata. “Se eu der as contas pra ele, quem danado vai dar emprego ao pobre homem”, respondeu. Inconformada, ela passou a ficar na porta do cinema, vigiando o empregado. Impedidos de assistir aos filmes, os parceiros se queixavam com o próprio arrendatário do cinema: “Doutor Paulo, Zé deixava a gente ver os filmes e agora estamos impossibilitados”. Paulo Bezerra tirava dinheiro do bolso e dizia: “Tome, compre um bilhete e veja o filme”. Certa vez, um cliente habitual se queixou que o cinema estava cheio de pulgas. “Veja!”, mostrou uma. “A pulga tem o carimbo do Éden? Não tem! Pois foi você que trouxe”, rebateu Zé Boca da Noite.

 

 

POR TODA ETERNIDADE

Porto Alegre, 1983. O Hotel Majestic colocou Mário Quintana no olho da rua. A miséria havia chegado absoluta ao universo do poeta. Mário não se casou e não tinha filhos. Estava só, falido, desesperançoso e sem ter para onde ir. O porteiro do hotel, jogou na calçada um agasalho de Mário, que tinha ficado no quarto, e disse com frieza: - Toma, velho! Derrotado,  recitou ao porteiro: - A poesia não se entrega a quem a define.

Mário estava só. Absolutamente só. Onde estavam os passarinhos? A sarjeta aguardava o ancião. Alguém como Mário Quintana jogado à própria sorte! Paulo Roberto Falcão, que jogava no Roma, à época, estava de férias em sua cidade natal e soube do acontecido. Imediatamente se dirigiu ao hotel e observou aquela cena absurda. Triste, Mário chorava.

O craque estacionou seu carro, caminhou até o poeta e indagou: - Sr. Quintana, o que está acontecendo? Mário ergueu os olhos e enxugou as lágrimas - daquelas que insistem em povoar os olhos dos poetas - e, reconhecendo o craque, lhe disse: - Quisera não fossem lágrimas, quisera eu não fosse um poeta, quisera ouvisse os conselhos de minha mãe e fosse engenheiro, médico, professor. Ninguém vive de comer poesia.

Mário explicou a Falcão que todo seu dinheiro acabara, que tudo o que possuía não era suficiente para pagar sequer uma diária do hotel. Seus bens se resumiam apenas às malas depositadas na calçada. De súbito, Falcão colocou a bagagem em seu carro, no mais completo silêncio. E, em silencio, abriu a porta para Mario e o convidou a sentar-se no banco do carona. Manobrou e estacionou na garagem de um outro hotel, o pomposo Royal. Desceu as malas. Chamou o gerente e lhe disse: - O Sr. Quintana agora é meu hóspede! Por quanto tempo, Sr. Falcão? - indagou o funcionário. O jogador observou o olhar tímido e surpreso do poeta e, enquanto o abraçava, comovido, respondeu: - POR TODA ETERNIDADE.

O Hotel Royal pertencia ao jogador! O poeta faleceu em 1994.

DIGNIDADE VERSUS PRECONCEITO

 

GAUDÊNCIO TORQUATO

O CIRCO SEGUNDO SEREJO

 

DCL EM VANCOUVER, CANADÁ

 

PIONEIRISMO POTIGUAR NA MÚSICA

 

O OTIMISMO CONSTRUTIVO

 

CENA URBANA

O TEU TOQUE

Exaltarás teu destino,

Darás á vida harmonia.

Deus gosta de ouvir os sinos

E o Baobá faz magias

 

Teu toque dá alegria

A Natal, bela cidade

Feita de amor, poesia,

E a ti Felicidade.

DIOGENES da CUNHA LIMA

HIERARQUIA DA INTELIGÊNCIA

 

SEM DINHEIRO NA ALGIBEIRA

 

Sexta feira dia 13

Pela crise me apanhou

Sem dinheiro na algibeira

Nunca ninguém segurou.

Anéis, cadeias, relógios

Tudo em triste necrológio

Estão no prego como estou

 

ANÔNIMO

O VOO

Pássaros e poemas são ainda mais belos quando voam.

DIOGENES da CUNHA LIMA

NELSON PATRIOTA (1941 - 2021)

UM DIA MÍOPE

 

Um poema tomou de assalto o meu dia

O dia era um mau dia

A hora era uma má hora

E a vontade era de bradar contra vento e maré

Não são tempos de poesia

Pensei com meus botões

E dei as costas ao poema trôpego

Daquele dia míope

De uma tarde que prefiro esquecer

Quando um poema tomou de assalto o meu dia.

 

 

PRESSA

 

O poema tardio

A vida tardia

A noite que tarda

Tudo sugere que a vida segue lenta

Embora haja tanta pressa em nós

Uma furiosa pressa pelo que não pretendemos manter

Mas simplesmente visitar de passagem

Olhar até o fastio

Tocar furtivamente

Como uma estação de recreio

Um jardim público

Uma rua deserta

Um campo-santo

Onde repousam, sem pressa,

Os nossos mortos.

 

 

ODE AO POEMA FERIDO

 

Pássaro ferido em pleno voo

O poema se deixa abater

Sob a janela que dá para o meu gabinete.

Vejo-o agônico, quase desfalecido,

Tombar sobre o assoalho.

Lentamente, tomo-o nas mãos, atento a seus gemidos,

a fim de pensar-lhe as feridas.

“É grave seu estado”, digo para mim mesmo,

Ciente de que, em tal caso, o mais provável é que não me escute.

Mas ao deitá-lo sob uma improvisada cama de papéis

Especialmente espessos e macios

que reservo para copiar as poesias de Laura,

O poema reage e esboça um leve sorriso,

Resultante do alívio momentâneo

que lhe proporciona minha canhestra terapia.

Dar-se-á conta o poema de que se encontra em meu gabinete?”, pergunto-me,

Animado pela visível mudança de ânimo que testemunho.

Esta poderia ser uma pergunta ociosa,

Mas seguramente não o é neste momento

Em que tantos poemas se desfiguram sob a óptica das predicações difusas

Que o mais das vezes os desencaminham.

“São tempos maus para os poemas”, filosofo, num suspiro,

Sem estar bem certo do alcance das palavras da afirmação que faço.

Refiro-me provavelmente

(Ainda não me questionei profundamente sobre isso)

Aos tempos que correm

(Não necessariamente no sentido que correr costuma sugerir).

O poema da amizade, por exemplo,

Sofre amargamente nestes tempos.

Vê-se um, veem-se todos: sofredores,

Dilacerados por exigências e pressões,

Medos e pressentimentos maus.

Há, mesmo, pressentimentos assustadores,

E não são tão incomuns como se costuma pensar.

Mas veja-se o poema da justiça.

É dos espetáculos mais tristes que acontecem

Ante os nossos olhos – sua via crucis, diária,

Irremediavelmente recorrente,

Não cessa de nos comover. E a razão é sempre a mesma:

a impossível missão que lhe cabe cumprir.

Nada lhe resta da beleza dos tempos áureos,

Quando a um sorriso seu um mundo inteiro respirava

Aliviado

Desagravado de penas,

Justificado de dores, não importando quais.

Voltem-se, porém, os olhares para o poema da beleza.

Ah, pobre poema da beleza!

Há tempos que executa o mesmo modelo,

Seja no barro, seja na cerâmica, seja mesmo em matérias nobres.

Se protestamos (poucos o fazem efetivamente)

Contra o servilismo dos seus conceitos,

Ou o simplismo das suas realizações,

Ou ainda contra a repetitiva monotonia das suas formas,

A indigência das suas inovações,

Dissuadem-nos seu ar de ofendido,

seu esgar de incompreendido,

O espanto com que sua autoestima sabe reagir

À menor censura.

Sábio é aquele que o deixa entregue a si próprio…

Não é menos preocupante o que sucede ao poema da esperança.

E quando considero quanto importa para todos o poema da esperança

Dá-me calafrios deparar com ele, porque é todo lamentos.

Queixa-se de incompreensões,

Argui desculpas,

Tenta reparar mal-entendidos,

Reitera possibilidades dadas por perdidas,

Mas não exibe nem sombra do viço juvenil que lhe granjeou fama no passado

Consagrando-o como o mais confiável dos poemas

Entre todas as gerações de humanos.

Conta-se que num raro momento de repúdio

Ao assédio de antigos áulicos

Teria replicado a seus críticos com o seguinte argumento:

“Sou a única esperança compatível com um mundo envelhecido”.

De todo modo,

O poema da esperança é visto quase sempre só

Pois, quem se interessaria por promessas que nunca se cumprem

Ou são logo desmentidas pelos acontecimentos?

Ah, sim! Os poemas do vício são hoje seus únicos companheiros.

“Quando a esperança condescende com o vício,

Um não se distingue do outro”,

Diz-se amiúde hoje em dia.

Eu concordaria com isso em outra circunstância,

Mas não hoje, porque tenho um poema jovem, ainda por cima indiferenciado,

Sobre a minha escrivaninha,

E vejo nesse poema (ele já me sorri!)

Uma promessa real de vida

Inesgotável e franca como o ouro do sol.

A PARTIDA DE NELSON PATRIOTA

A VOZ DO SILÊNCIO

NO RODA VIVA